<1>
ЭТЮД О РЕВОЛЬВЕРЕ
Как табакерка с фокусом старинным,
Хранящая столетие секрет, -
И ты, игрушка с выстрелом и дымом,
Показывающая смерть.
В твоем едином, беспросветном взоре
Таится огненное волшебство,
И выдавлено, как memento mori,
Твое бельгийское клеймо.
И в этих днях, напрасных и безличных,
Отрадно знать, что не изменишь ты,
Моя последняя и черная отмычка
К дверям судьбы.
И если выдвинута шифоньерка памяти,
В которой вором роется тоска,
И если вечер, как убитый Гамлет,
Завернут мглистой ночью в облака, -
Тогда на пепле сумрачной постели
Одну лишь мысль, как ты, таю
И щупаю твое чешуйчатое тело,
Пружину напряженную твою.
И завтра, может быть, и может быть - сейчас,
В карете, на асфальте или в зале,
Откроется твой беспросветный глаз,
И крикнешь ты - чтоб сердце замолчало,
И вспыхнешь ты - чтоб я погас.
<2>
ОСЕННИЕ ПЕСНИ
1.
Как незаметно годы катятся,
Как незаметно сердце тратится.
И листья медные
Летят так медленно,
И небо бледное
В лохмотьях туч.
Уже не радует пустынных
Осенних улиц темнота.
Все те же в зеркале морщины,
Все та же в сердце пустота.
И только ты, неумолимый,
Опять идешь за мной, как тень,
Мой спутник в серой пелерине -
Осенний день, туманный день.
Как незаметно годы катятся,
Как незаметно сердце тратится.
И листья медные
Летят так медленно,
И небо бледное
В лохмотьях туч.
II.
Есть осенний вкус у любви -
Вкус моря
И горя,
Слезы и волны.
Если птицы летят на юг,
Это значит:
"Прощай, быть может..."
Если сохнут острые астры,
Это значит:
"Забудь, не поможет..."
Но твое "никогда",
Как звезда.
III.
Не хочу по темной столовой
Ходить в пальто, как монах,
И, качаясь от горя и холода,
Видеть только одну голову
В вечерних и злых зеркалах.
Этот дождь стеклянными спицами
Вяжет печаль мою...
Я тоже хочу за птицами -
На Юг...
Чтобы море горело и пело,
Чтоб на улицах флаги цвели,
Чтобы теплая, белая пена
Целовала весла мои.
IV
Залечено все то, что было,
Не манит то, что быть должно,
И небо серое уныло
В стезю дождей вовлечено.
В дыре измученного сада
Деревьев и кустов кресты,
И вы, скамейки пред эстрадой,
Как дни мои, - бледны, пусты.
Зевает ветер, темный, злой,
И листья пролетают мимо...
Не мой ли крест зажег Владимир
Над этой смутною рекой?
